III.

Ma i tordi ancor non calano, e non sento

se non il fischio delle ballerine

seguire il solco dell'aratro lento;

e lo scoppiettìo trito senza fine

del pettirosso mattinier... Comincia

il passo. Sono piene le saggine

e le olivete. Sì; ma c'è la cincia!»