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Io averò quell’ora un sol dì bene,

ch’a Roma metterà neve d’agosto:

ma di dolor e d’angosce e di pene

son più fornito, ca ottobre del mosto.

E solamente questo mal mi vene,

per ch’io non posso aver un buon risposto

da quella che ’l mie cor più tristo tene,

che non fa quel, che ne l’inferno è posto.

A torto e a peccato mi vol male;

e così torni nostra guerra in pace

como di lei servir molto mi cale.

Così mi strugge stando contumace,

come ne l’acqua bollita fa ’l sale:

ch’io non n’ho peggio ancor, più li dispiace.