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Lo mi’ cor non s’allegra di covelle,

ch’i’ veggia o ch’i’ oda ricordare;

anzi mi fa, non ch’altro, noia l’are,

tal’odo da mia donna le novelle;

ché ’nsomm’ha detto ch’aver de le stelle

potre’ innanzi, che lei accordare

ched ella si volesse umilïare

ch’i’ l’appressass’al suol de le pianelle.

Onde la morte mi sarebbe vita,

ed i’ vorre’ morir trasvolontieri,

ché me’ val una morte far che mille

Or va’, sonetto, a la mia donna, e dille

che s’i’ potesse retornar en ieri,

io la farei grattar con diece dita.