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Or non è gran pistolenza la mia

ch’i’ non mi posso partir dad amare

quella che m’odia e nïente degnare

vuol pur vedere ond’i’ passo la via?

E dammi tanta pena, notte e dia,

che de l’angoscia mi fa sì sudare,

che m’arde l’anima, e niente non pare;

certo non credo ch’altro ’nferno sia.

Assa’ potrebb’uom dirm’: - A nulla giova! -

Ch’ell’è di tale schiatta nata, ’ntendo,

che tutte son di così mala pruova.

Ma per ch’i’ la trasamo, pur attendo

ch’Amor alcuna cosa la rimova:

ch’è sì possente, che ’l può far correndo.