5.

Lei sembrava dal celo una saetta,

Quando menava sua spada tagliente,

E mettia nel ferir cotanta fretta,

Che l'aria sibillava veramente.

Ma giamai Sacripante non l'aspetta,

Mai non è in terra quel destrier corrente;

Di qua, di là, da fronte e da le spalle,

Quasi in un tempo col brando l'assalle.