12.

Il conte va correndo tutta fiata,

E de gionger al tronco ben s'appresta,

Ché già tutta la terra è dissipata,

Né manca di cader l'aspra tempesta.

Ora era carca tanto quella grata,

Che sol di quel gran peso lo molesta,

E se ben presto al tronco non ariva,

Quella roina della vita il priva.