18.

Ma se tu uscissi, io restaria contento,

Pur che tu me prometta tutta fiata,

Per preghi, né minacce, né spavento

De non lasciar la fede che hai pigliata.

La nostra vita è una polvere al vento,

Né se debbe stimar né aver sì grata,

Che per salvarla, on allungarla un poco,

Si danni l'alma nello eterno foco. -