65.

Se ogni om de noi non è cauto e prudente,

Noi siam tutti perduti questa sera;

Lo ardir, né l'arma non varrà niente,

Ché qui presso a tre miglia è una rivera,

Che tra' l'omo a se stesso de la mente:

Non se può racordar più quel che egli era.

Onde io mi penso che assai meglio sia

Tornare a dietro e lasciar questa via;