19.

«Odeti, fiori, e voi, selve, - dicia -

Poi che quella crudel più non me ascolta,

Dati odienza alla sventura mia.

Tu, sol, che hai mo del cel la notte tolta,

Voi, chiare stelle, e luna che vai via,

Oditi il mio dolor solo una volta:

Ché in queste voce estreme aggio a finire

Con cruda morte il lungo mio martìre.