16.

Già son le bocche delle strate prese,

Chiuse con travi, ed ogni altra serraglia;

Le schiere dalle mure son discese,

E corre ciascaduno alla battaglia:

Non vi rimase alcuno alle diffese.

Or quei del campo, quella gran canaglia,

Chi per le mure intrò, chi per le porte,

Tutti cridando: - Alla morte! alla morte! -