25.

Quel gran gigante volta il suo ronzone

E per le schiere se pone a fuggire,

Portando le budelle su lo arcione.

Mai non se arestò il conte di ferire;

Non ha, come suolea, compassione,

Tutta la gente intorno fa morire;

Pietà non vale, o dimandar mercede:

Tanto è turbato, che lume non vede.