27.

Ma non se avide alor de la ferita,

Tanto era riscaldato alla battaglia;

Ferisce al conte quella anima ardita,

De cima al fondo il scudo gli sbaraglia.

Ogni piastra de usbergo ebbe partita,

E tutto il panciron fraccassa e smaglia;

E se non fusse che il conte è fatato,

Gran piaga gli avria fatto nel costato.