49.

Morti eran tutti quanti e lor destrieri,

E perduta ogni robba e vittuaglia;

Rodamonte al tornar non fa pensieri,

Né stima tutto il danno una vil paglia.

Va confortando intorno e suoi guerreri

Dicendo: - Compagnoni, or non vi incaglia

Di quel che tolto ce ha fortuna o mare,

Ché per un perso, mille io vi vuo' dare.