57.

Benché sia morto, pur di lui s'accese,

Avendo di pietate il cor conquiso,

E lì vicino a l'erba se distese,

Baciando a lui la bocca e il freddo viso,

Ma pur sua vanitate al fin comprese,

Amando un corpo dal spirto diviso,

E la meschina non sa che si fare:

Amar non vôle, e pur conviene amare.