59.

De l'orco, dico, ormai non han paura,

Ma morte han più che prima in su la testa,

Però che orribilmente il celo oscura,

Il vento cresce ogniora e gran tempesta.

Pioggia meschiata de grandine dura

Giù versa con furore, e mai non resta:

Ora fùlgore, or trono ed or saetta,

Che l'una l'altra apena non aspetta.