49.

E così lamentando ebbe voltata

Verso il faggio la vista lacrimosa:

- Beati fior, - dicendo - erba beata,

Che toccasti la faccia graziosa,

Quanta invidia vi porto a questa fiata!

Oh quanto è vostra sorte aventurosa

Più della mia! Che mo torria a morire,

Se sopra lui me dovesse venire. -