8 - Rammarico

POVERO uccello, piegato

sul ramo ispido, china

la testa cieca da lato

sovra il tuo fianco forato!

Nel nido quella mattina

era un tepor così blando!

Forse credesti vicina

la primavera divina?

E la bufera scoppiando

negl'irti pruni ti spinse.

Battevi con miserando

palpito l'ale, pìando.

Di rare gocce si tinse

rosse il nivale candore:

poscia la tenebra vinse

e il picciol corpo ti cinse…

Cuore! Mio povero cuore!