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Di mitra ornati, settemilia usciro

Arcivescovi sacri e patriarchi

Dai tuoi grand’orti, e di bontà fioriro

E di celesti odori ingombri e carchi;

E s’ha i vescovi poi gli occhi raggiro,

Della chiesa di Dio fortissimi archi,

Sedici mila numerar ne lice,

Frutti d’arbor sì augusto e sì felice.