49 - Risoluzione a disamare

Questa ingrata d'Amor nemica, e mia,

Che dolcemente fiera

Va del suo sdegno e del mio scorno altera;

Poiché preci non vuol, pianto non cura,

Fuggirolla, e dirò ch'oggi non sia

La più bella tra noi,

Né la più dispettosa creatura.

Così forse avverrà ch'io non l'annoi;

E sia diletto suo la mia sciagura.

Tu perdonami, Amor, che col fuggire

Sol potendo servire,

Fuggo e servo chi m'odia e mi disprezza.

Inutil, disdegnosa, empia bellezza.