No, non v'è più per me speranza alcuna.

Nemica ho la fortuna:

Congiura al mio dolore

Il cielo, il mondo e il faretrato Amore.

Andrò fra boschi e selve,

Andrò fra crude belve,

(Ah, non so ben se disperata o forte)

Il rimedio a cercar fra stragi e morte.

Ma di un perfido core

Belva non vi è peggiore.

Deh! se pel mio sembiante

Concepisti tant'odio e tanta pena,

Barbaro Clorideo, vieni, e mi svena.

Ma che ti feci, ingrato,

Barbaro cor spietato?

Ah, che mi sento in core

Dirmi, sdegnato, Amore:

«Tanti schernisti e tanti

Teneri fidi amanti:

Pena, delira ancor ».

Vendicator - crudele,

Svena la tua fedele,

Trammi dal seno il cor. (parte)