TIR.

Né ritorna Mitrane! Ah! mi spaventa

La sua tardanza. Eccolo. Aimè! Che mesto,

Che torbido sembiante! Amico, ah! vola:

M’uccidi, o mi consola. Il mio tesoro

Dov’è? ne rintracciasti

Qualche novella?

MIT.

Ah, Tiridate!

TIR.

Oh Dio,

Che silenzio crudel! Parla. È un arcano

La sorte di Zenobia? Ognuno ignora

Che fu di lei, dove il destin la porta?

MIT.

Ah! pur troppo si sa.

TIR.

Che avvenne?

MIT.

È morta.

TIR.

Santi numi del ciel!

MIT.

Quell’empio istesso

Che il genitor trafisse,

La figlia anche svenò.

TIR.

Chi?

MIT.

Radamisto

Fu l’inumano.

TIR.

Ah, scellerato! E tanto...

No, possibil non è. Qual cor non placa

Tanta bellezza? Ei ne languia d’amore.

Non crederlo, Mitrane.

MIT.

Il Ciel volesse

Che fosse dubbio il caso. Ei dell’Arasse

Sul margo la ferì: dall’altra sponda

Un pescator nell’onda

Cader la vide. A darle aita a nuoto

Corse, ma in vano: era sommersa. Ei solo

L’ondeggiante raccolse

Sopravveste sanguigna. I detti suoi

Esser non ponno infidi:

La spoglia è di Zenobia, ed io la vidi.

TIR.

Soccorrimi.

ZEN.

(Oh cimento!)

TIR.

(si appoggia ad un tronco) Agli occhi miei

Manca il lume del dì.

ZEN.

(Consiglio, o dèi!)

MIT.

Principe, ardir! Con questi colpi i numi

Fan prova degli eroi.

TIR.

Lasciami.

MIT.

In questo

Stato degg’io lasciarti!

Di me, signor, che si direbbe?

TIR.

Ah! parti.

MIT.

Ch’io parta? M’accheto,

Rispetto il comando;

Ma parto tremando,

Mio prence, da te.

Minaccia periglio

L’affanno segreto,

Qualor di consiglio

Capace non è. (parte)