MIR.

Or va, servi un’ingrata; il tuo riposo

Perdi per lei; consacra a’ suoi voleri

Tutte le cure tue, tutti i pensieri:

Ecco con qual mercé

Poi si premia la fé di chi l’adora:

Diviene infida, e ne fa pompa ancora.

Sentirsi dire

Dal caro bene:

‘Ho cinto il core

D’altre catene’,

Quest’è un martìre,

Quest’è un dolore,

Che un’alma fida

Soffrir non può.

Se la mia fede

Così l’affanna,

Perché, tiranna,

M’innamorò? (parte)