LAR.

Oh Dio, già dal mio sguardo

Si dileguò. Misera Clelia! Ah forse

Perì la sventurata!

Anima scellerata!

Per te... Dov’è? Partì. La mia presenza

L’iniquo non sostenne. E pur di queste

Anime immonde è per lo più la sorte

Tenera protettrice. Ecco si perde

Con Clelia il foglio accusator, che tanti

Fervidi voti a me, che tanta cura

Al mio Mannio costò, perché ne possa

Esser convinto il traditor. Ma quando,

Santi numi, una volta

Quando sarà che a fronte

Del vizio, ognor trionfatore invitto,

La povera virtù non sia delitto?

Ah! ritorna, età dell’oro,

Alla terra abbandonata,

Se non fosti immaginata

Nel sognar felicità.

Non è ver; quel dolce stato

Non fuggì, non fu sognato;

Ben lo sente ogni innocente

Nella sua tranquillità. (parte)