IRC.

Quanti inventan costoro

Incomodi riguardi! Eh, ch’io non venni

Con essi a delirar. Tremi Scitalce;

La sua caduta è certa,

O frodi io tenti o violenza aperta.

Talor se il vento freme

Chiuso negli antri cupi,

Dalle radici estreme

Vedi ondeggiar le rupi,

E le smarrite belve

Le selve abbandonar.

Se poi della montagna

Esce dai varchi ignoti,

O va per la campagna

Struggendo i campi interi,

O dissipando i voti

De’ pallidi nocchieri

Per l’agitato mar.