SIB.

Quell’ira ch’io destai

Molto giovar mi può. Scitalce estinto

Dal timor mi difende

Ch’ei palesi il mio foglio;

E di lei che m’accende,

Un inciampo mi toglie al letto, al soglio.

Questa dolce lusinga

Di delitto in delitto, oh Dio! mi guida.

Ma il rimorso or che giova?

Quando il primo è commesso,

Necessario diventa ogni altro eccesso.

Or che sciolta è già la prora,

Sol si pensi a navigar.

Quando fu nel porto ancora,

Era bello il dubitar. (parte)