III.

France, France la douce, entre les héroïnes

bénie, amour du monde, ardente sous la croix

comme aux murs d'Antioche, alors que Godefroi

sentait sous son camail la couronne d'épines,

debout avec ton Dieu comme au pont de Bouvines,

dans ta gloire à genoux comme au champ de Rocroi,

neuve immortellement comme l'herbe qui croit

aux bords de tes tombeaux, aux creux de tes ruines,

fraiche comme le jet de ton blanc peuplier,

que demain tu sauras en guirlandes plier

pour les chants non chantés de ta jeune pléiade,

ressuscitée en Christ, qui fait de ton linceul

gonfanon de lumière et cotte de croisade,

«France, France, sans toi le monde serait seul!».