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Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina

verso occidente, et che 'l dì nostro vola

a gente che di là forse l'aspetta,

veggendosi in lontan paese sola,

la stancha vecchiarella pellegrina

raddoppia i passi, et più et più s'affretta;

et poi così soletta

al fin di sua giornata

talora è consolata

d'alcun breve riposo, ov'ella oblia

la noia e 'l mal de la passata via.

Ma, lasso, ogni dolor che 'l dì m'adduce

cresce qualor s'invia

per partirsi da noi l'eterna luce.

Come 'l sol volge le 'nfiammate rote

per dar luogo a la notte, onde discende

dagli altissimi monti maggior l'ombra,

l'avaro zappador l'arme riprende,

et con parole et con alpestri note

ogni gravezza del suo petto sgombra;

et poi la mensa ingombra

di povere vivande,

simili a quelle ghiande,

le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.

Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,

ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta,

ma riposata un'hora,

né per volger di ciel né di pianeta.

Quando vede 'l pastor calare i raggi

del gran pianeta al nido ov'egli alberga,

e 'nbrunir le contrade d'orïente,

drizzasi in piedi, et co l'usata verga,

lassando l'erba et le fontane e i faggi,

move la schiera sua soavemente;

poi lontan da la gente

o casetta o spelunca

di verdi frondi ingiuncha:

ivi senza pensier' s'adagia et dorme.

Ahi crudo Amor, ma tu allor più mi 'nforme

a seguir d'una fera che mi strugge,

la voce e i passi et l'orme,

et lei non stringi che s'appiatta et fugge.

E i naviganti in qualche chiusa valle

gettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde,

sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.

Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,

et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,

et Granata et Marroccho et le Colonne,

et gli uomini et le donne

e 'l mondo et gli animali

aquetino i lor mali,

fine non pongo al mio obstinato affanno;

et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,

ch'i' son già pur crescendo in questa voglia

ben presso al decim'anno,

né poss'indovinar chi me ne scioglia.

Et perché un poco nel parlar mi sfogo,

veggio la sera i buoi tornare sciolti

da le campagne et da' solcati colli:

i miei sospiri a me perché non tolti

quando che sia? perché no 'l grave giogo?

perché dì et notte gli occhi miei son molli?

Misero me, che volli

quando primier sì fiso

gli tenni nel bel viso

per iscolpirlo imaginando in parte

onde mai né per forza né per arte

mosso sarà, fin ch'i' sia dato in preda

a chi tutto diparte!

Né so ben ancho che di lei mi creda.

Canzon, se l'esser meco

dal matino a la sera

t'à fatto di mia schiera,

tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;

et d'altrui loda curerai sì poco,

ch'assai ti fia pensar di poggio in poggio

come m'à concio 'l foco

di questa viva petra, ov'io m'appoggio.