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Se col cieco desir che 'l cor distrugge

contando l'ore no m'inganno io stesso,

ora mentre ch'io parlo il tempo fugge

ch'a me fu inseme et a mercé promesso.

Qual ombra è sì crudel che 'l seme adugge,

ch'al disïato frutto era sì presso?

et dentro dal mio ovil qual fera rugge?

tra la spiga et la man qual muro è messo?

Lasso, nol so; ma sì conosco io bene

che per far più dogliosa la mia vita

amor m'addusse in sì gioiosa spene.

Et or di quel ch'i' ò lecto mi sovene,

che 'nanzi al dì de l'ultima partita

huom beato chiamar non si convene.