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Rimansi a dietro il sestodecimo anno

de' miei sospiri, et io trapasso inanzi

verso l'extremo; et parmi che pur dianzi

fosse 'l principio di cotanto affanno.

L'amar m'è dolce, et util il mio danno,

e 'l viver grave; et prego ch'egli avanzi

l'empia Fortuna, et temo no chiuda anzi

Morte i begli occhi che parlar mi fanno.

Or qui son, lasso, et voglio esser altrove;

et vorrei più volere, et più non voglio;

et per più non poter fo quant'io posso;

e d'antichi desir' lagrime nove

provan com'io son pur quel ch'i' mi soglio,

né per mille rivolte anchor son mosso.