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Questa humil fera, un cor di tigre o d'orsa,

che 'n vista humana e 'n forma d'angel vène,

in riso e 'n pianto, fra paura et spene

mi rota sì ch'ogni mio stato inforsa.

Se 'n breve non m'accoglie o non mi smorsa,

ma pur come suol far tra due mi tene,

per quel ch'io sento al cor gir fra le vene

dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.

Non pò più la vertù fragile et stanca

tante varïetati omai soffrire,

che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'nbianca.

Fuggendo spera i suoi dolor' finire,

come colei che d'ora in hora manca:

ché ben pò nulla chi non pò morire.