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L'aura celeste che 'n quel verde lauro

spira, ov'Amor ferì nel fianco Apollo,

et a me pose un dolce giogo al collo,

tal che mia libertà tardi restauro,

pò quello in me che nel gran vecchio mauro

Medusa quando in selce transformollo;

né posso dal bel nodo omai dar crollo,

là 've il sol perde, non pur l'ambra, o l'auro:

dico le chiome bionde, e 'l crespo laccio,

che sì soavemente lega et stringe

l'alma che d'umiltate e non d'altr'armo.

L'ombra sua sola fa 'l mio cor un ghiaccio,

et di bianca paura il viso tinge;

ma li occhi ànno vertù di farne un marmo.