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Qual mio destìn, qual forza o qual inganno,

mi riconduce disarmato al campo,

là 've sempre son vinto? e s'io ne scampo,

meraviglia n'avrò; s'i' moro, il danno.

Danno non già, ma pro; sì dolci stanno

nel mio cor le faville e 'l chiaro lampo

che l'abbaglia et lo strugge, e 'n ch'io m'avampo,

et son già ardendo nel vigesimo anno.

Sento i messi di Morte, ove apparire

veggio i belli occhi, et folgorar da lunge;

poi, s'avèn ch'appressando a me li gire,

Amor con tal dolcezza m'unge et punge,

ch'i' nol so ripensar, nonché ridire:

ché né 'ngegno né lingua al vero agiunge.