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Amor, io fallo, et veggio il mio fallire,

ma fo sì com'uom ch'arde e 'l foco à 'n seno,

ché 'l duol pur cresce, et la ragion vèn meno

et è già quasi vinta dal martire.

Solea frenare il mio caldo desire,

per non turbare il bel viso sereno:

non posso più; di man m'ài tolto il freno,

et l'alma desperando à preso ardire.

Però s'oltra suo stile ella s'aventa,

tu 'l fai, che sì l'accendi, et sì la sproni,

ch'ogni aspra via per sua salute tenta;

et più 'l fanno i celesti et rari doni

ch'à in sé madonna: or fa' almen ch'ella il senta,

et le mie colpe a se stessa perdoni.