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I dì miei più leggier' che nesun cervo,

fuggîr come ombra, et non vider più bene

ch'un batter d'occhio, et poche hore serene,

ch'amare et dolci ne la mente servo.

Misero mondo, instabile et protervo

del tutto è cieco chi 'n te pon sua spene:

ché 'n te mi fu 'l cor tolto, et or sel tène

tal ch'è già terra, et non giunge osso a nervo.

Ma la forma miglior, che vive anchora,

et vivrà sempre, su ne l'alto cielo,

di sue bellezze ogni or più m'innamora;

et vo, sol in pensar, cangiando il pelo,

qual ella è oggi, e 'n qual parte dimora,

qual a vedere il suo leggiadro velo.