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Se bianche non son prima ambe le tempie

ch'a poco a poco par che 'l tempo mischi,

securo non sarò, bench'io m'arrischi

talor ov'Amor l'arco tira et empie.

Non temo già che più mi strazi o scempie,

né mi ritenga perch'anchor m'invischi,

né m'apra il cor perché di fuor l'incischi

con sue saette velenose et empie.

Lagrime omai da gli occhi uscir non ponno,

ma di gire infin là sanno il vïaggio,

sì ch'a pena fia mai ch'i' 'l passo chiuda.

Ben mi pò riscaldare il fiero raggio,

non sì ch'i' arda; et può turbarmi il sonno,

ma romper no, l'imagine aspra et cruda.