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Lasso, ben so che dolorose prede

di noi fa quella ch'a nullo huom perdona,

et che rapidamente n'abandona

il mondo, et picciol tempo ne tien fede;

veggio a molto languir poca mercede,

et già l'ultimo dì nel cor mi tuona:

per tutto questo Amor non mi spregiona,

che l'usato tributo agli occhi chiede.

So come i dì, come i momenti et l'ore,

ne portan gli anni; et non ricevo inganno,

ma forza assai maggior che d'arti maghe.

La voglia et la ragion combattuto ànno

sette et sette anni; et vincerà il migliore,

s'anime son qua giù del ben presaghe.