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Discolorato ài, Morte, il più bel volto

che mai si vide, e i più begli occhi spenti;

spirto più acceso di vertuti ardenti

del più leggiadro et più bel nodo ài sciolto.

In un momento ogni mio ben m'ài tolto,

post'ài silenzio a' più soavi accenti

che mai s'udiro, et me pien di lamenti:

quant'io veggio m'è noia, et quand'io ascolto.

Ben torna a consolar tanto dolore

madonna, ove Pietà la riconduce:

né trovo in questa vita altro soccorso.

Et se come ella parla, et come luce,

ridir potessi, accenderei d'amore,

non dirò d'uom, un cor di tigre o d'orso.