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Non s'accorge ch'Amor lì drento è armato

per sol turbar la suo lunga quiete;

non s'accorge a che nodo è già legato,

non conosce suo piaghe ancor segrete;

di piacer, di disir tutto è invescato,

e così il cacciator preso è alla rete.

Le braccia fra sé loda e 'l viso e 'l crino,

e 'n lei discerne un non so che divino.