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Volge la nostra età per via funesta;

Cristo è di nuovo in croce;

e la vestal nella sua bianca vesta

trema e non ha più voce!

La libertà che idoleggiasti l'hanno

i tribuni e i liberti;

e i liberi davver mutoli stanno

d'infingardia coperti.

Così nell'Arte!... Oh! eran belli i tuoi tempi,

Goethe, Toscolo... Porta!

Una falange di sublimi esempi,

una olimpica scorta!

Noi vaghiam nell'Ignoto. I figli siamo

del Dubbio (oh i grandi estinti!),

siamo i reietti, i fuggiti da Adamo,

dal ciel, dal fango vinti!

E cantiamo una squallida canzone,

che al tuo sereno irride,

una canzon che muove a compassione,

che ride e non sorride!...

Eppur nel fondo vergine del core

una fede ci resta,

che si rivela in preghiera d'amore...

e la preghiera è questa:

casto Poeta del Buono e del Bello,

guardaci ancor dal cielo;

e sia la croce del tuo sacro avello

luce immensa... non velo!

27 maggio 1873.