15 - IL BIMBO MALATO

Il bambin che cantai nelle canzoni

che son piaciute ai buoni,

è malato, e, tuttor, nel contemplarlo,

nell'indagar sulle sue guancie smorte

se al suicidio mi ha dannato Iddio,

errarmi intorno mi parea sentire

l'alito della morte.

O mia ricchezza unica, o bimbo mio,

lo sai tu chi son io?

Sono il povero armadio e sono il tarlo,

sono il martel spietato e il debil muro,

e in questa vita da cui vuoi fuggire,

è da gran tempo che a sarcasmi immani,

esterrefatto, induro.

Eppur se il sole che verrà domani

dalle bianche cortine

sul letticciuolo, troverà un sorriso

men scolorito sotto il biondo crine,

e per gli effluvii del tuo dolce viso

io potrò ancora credere e sperare

di valer qualche cosa;

o mio bambino, unica mia dolcezza,

o mio giglio, o mimosa,

qui chiamato da un attimo di ebrezza

per esser schiavo a un secolo di noia,

mi farò ancor cattolico, e all'altare

ricercherò di quando ero io pur bimbo

lo sgomento e la gioia.

Mi inchinerò dei serafini al nimbo

sulla madonna chino,

e ginocchioni e con giunte le mani!...

E dalle pinte finestre i bei santi

mi ridiranno ancor le avemarie,

e svaniran l'ombre del tuo destino

nelle fulgenze mie!

Bimbo, non tossir più! Son tanti e tanti

gli orror di questa vita!...

Perché farmi tremar come un pusillo? -

Dormi, guarisci, la coltre è pulita,

tepida è l'aura e tutto è pace intorno...

- Sai che per te vo' comperar domani

un famoso gingillo?

Non so se oggi lo vidi, o un altro giorno:

rappresenta un pastore

che accarezza una pecora, e dagli occhi

par che la gioia di averla trabocchi..

- Non infrangerlo sai, quel dono mio!

Del pastor che avverrebbe, o santo Iddio,

se la pecora muore?

Gennaio 1872