26 - LE VEGLIE (A LUIGI CHIALIVA)

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Che sarebbe se più non discendesse

sulla terra la sera?

Se più dalle convesse

plaghe dell'orizzonte,

dalla boscaglia nera

o dal ceruleo monte,

o dalla siepe che cinge le aiuole

più non sparissse il sole?

Il vignaiuol più non verrìa cantando

la sua dolce canzone

la canzon che, esulando,

dice all'alme perverse

quanto all'anime buone

pur nelle sorti avverse,

dona a chi segue la sua legge Iddio

d'esultanza o d'oblio!

Né più il pastore, dalle prime stelle

accorto e dalla bruma,

giovenche e pecorelle

drizzerebbe alla volta

del tugurio che fuma;

e la greggia raccolta

più non udrìa sposarsi alle campane

le sommesse litane.

La madre dì famiglia, alma creatura

ne' suoi figli vivente,

più dall'acre frescura

colla voce aspettata

al letticiuol tepente

trarrìa la sua covata;

né brillerebbe più la lucernetta

della mia cameretta.

Voi non verreste più, coppie amorose,

di ombrìe silenti in traccia;

né sull'onde oblïose

il nocchier, fantasiato

dalla infida bonaccia,

presso poppa sdraiato,

cercherebbe il tiepor del focolaro

ai riflessi del faro.

Che avverebbe, o pittore? addio le tinte

delle nubi, procaci

come donne discinte!...

Quando l'astro già evaso

par che di amplessi e baci

cosperga il caldo occaso,

e par che inviti colle fiamme estreme

le razze a unirsi insieme!

Addio sussurri di cui Dio soltanto

ha la profonda chiave;

addio lene compianto

degli steli alla luce,

e il rintocco dell'ave

che a meditar ti adduce,

e l'apparir dei fatui fochi e il rezzo

di cui lo spiro è olezzo!

Addio lugubri ammanti onde ricopre

l'ombra i taciti piani,

forse in dubbio che l'opre

viste dal sole inerte

compiersi dagli umani

possan ferir le aperte

unicamente per le cose belle

palpebre delle stelle!