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E or già comincia ad esser bianco il crine,

e più spessa sul core

cade la neve... - Svaniron le larve,

il sogno sparve.

Quante stoltezze in questa vita grama,

quanto, quanto dolore!

E come tutto è fumo, e la mestizia

e la letizia!

Candida, tu, consolatrice e il biondo

crin d’un fanciullo al mondo

restate a me; la sorella e la madre

son lungi - e lungi è il padre!

Pur versi il soffio creatore a questo

ingegno infermo,

angelo tutelar dì e notte chino

sul mio destino!

Tu ancor mi adduci, solitario e mesto,

alla chiesetta, all'ermo

del colle, alle fontane, ai boschi queti,

sacri ai poeti.

Mi affacci ancora ai burroni sognanti

elfi, gnomi e giganti;

mi insegni il blando linguaggio dei fiori

e i miti dei colori.

Leghi il mio spirto al carro di Boote

con sottil filo d'oro;

mi fai pensoso davanti allo stagno,

immobil lagno!

Tutto che in terra fulge o soffre od ama,

nell'onta o nel decoro,

tu mi assimili, o Musa, e me ne fai

e ditirambi e lai!

Amo, per Te, la bellezza gentile

del sesso femminile:

amo, per Te, la pulce insidiosa,

e il moscherin che su un verso si posa.

Amo la casa mia, penso al deserto,

all'oasi ed ai ghiacciai...

ho ancor sogni bizzarri alle mie notti...

e crudi e cotti.

I crudi sono quelli che non sono;

gli altri, o Musa, li sai!...

Oh! come fumo è tutto, e la letizia,

e la mestizia!...

Candida, tu, consolatrice, e il biondo

crin di un fanciullo, al mondo

restate a me... la sorella e la madre

son lungi - e lungi è il padre!

Dicembre 1873.