30 - MARZO

De mémoire de rose on n'a jamais

vu mourir de jardinier.

STENDHAL.

Sull'infanzia dei germi e delle fronde

il marzo sbuffa; alle ospitali gronde,

alle tiepide tane

fa ogni sbuffo assassino

delle speranze dell'april bottino,

e alle rive lontane

caccia un popol di morti e di feriti.

Son sibili e garriti

e fischiate fesse:

fin le tegole anch'esse,

forse per l'abitudine dei nidi,

si credon rondinelle e volan via.

Fra le spighe gli steli e gli arboretti

è un lottar di equilibrio e di scambietti

per non schiantarsi, agli schiaffi potenti

opponendo gli inchini e i complimenti.

E una lepida quercia a una rugosa

sua vicina dicea: - Monna Ghiandosa,

rammentate il seicento?

Fu in maggio, se non erro,

di quell'annata, la maggior tempesta.

Un mio ganzo, un bel cerro,

asfissiato morì nel turbinìo,

e noi, bontà di Dio!

siam vive e sane, e brille

toccheremo il duemille! -

E che pensava il fiorellin divelto

udendo il cicalìo della vegliarda?

Egli che all'alba ancor non era nato

morir canuto a sera avea sperato...

nel fango invece a mezzodì giacea,

e dolorando l'anima rendea.