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Comincia, alma infelice, a poco a poco

a ricever di fiera sorte il colpo,

a cui pensando sol mi snervo e spolpo,

ed in guai si converte ogni mio gioco.

L'alta cagion del nostro chiaro foco

partirà tosto, di che, lassa, io scolpo

Amore, e 'l crudo mio signor incolpo,

sì veloce a cangiar pensier e loco.

Sì che, quando si parte e torna il sole,

non vegga l'occhio tuo di pianto asciutto,

poi che, dove si può, così si vuole;

ch'un cor saldo e costante vince il tutto,

e morte alfine, o 'l tempo, come suole,

ti trarran fuor di vita e fuor di lutto.