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Se quel grave martìr che il cor m'afflige,

non temprasse talor cortese Amore,

già mi sarei di vita uscita fuore,

e varcato averei Cocito e Stige;

ma, perché quant'ei più m'ange e trafige,

tanto la gioia poi tempra l'ardore,

tenendo sempre fra due, lassa, il core,

né al sì, né al no l'alma s'affige.

Così d'ambrosia vivo e di veleno,

né di vita o di morte sta sicura

l'anima, ch'or s'aviva ed or vien meno.

O strana, o nova, o insolita ventura,

o petto di dolor e noia pieno,

o diletto, o martìr, che poco dura!