CXLIII

Chi crederá che sovra questi colli

carchi di neve e ghiaccio d'ognintorno

arda la notte ed arda ancor il giorno,

da quella lunge d'onde, Amor, ti estolli?

Tu vedi pur che tutto son di fuoco

e va crescendo ognor l'ardente fiamma

che 'n me rinfreschi con le tue quadrella;

ma non degni, signor, ch'una sol dramma

sent'ella de l'incendio ov'io m'infuoco

e l'ardor provi de la tua facella.

Che se quant'è leggiadra, vaga e bella,

fosse pietosa, i' diverrei beato,

cangiando in gioia il mio doglioso stato,

ch'or mi tien gli occhi lagrimosi e molli.