CLXXXVIII

O bella man gentile

che sovr'ogn'altra mano

di beltá rara il pregio porti e 'l vanto,

come potrá 'l mio stile

umile, basso e piano

appien lodarti con sonoro canto?

O cara mano, quanto

merti ch'io lodi e prezze

quel vivo, bel colore

ch'al mondo mostra 'l fiore

di tante doti tue, di tai bellezze

che tu sei quella sola

che l'alme ai corpi in un momento invola!

Tu sei quell'una, quella

man delicata e molle

ch'hai d'avorio color e d'alabastro.

Tu sei la man sí bella

cui sovr' il ciel estolle

l'alto favor del tuo superno Mastro.

O ciel benigno, ed astro

a me propizio sempre,

o forte mia ventura,

lasso chi m'assicura

che di dolcezza il cor non si distempre?

E qual amante al mondo

ha stato sí tranquillo e sí giocondo?

Ma chi potrá mai dire

de la dolcezza mia

l'incredibil piacer e immensa gioia?

Chi fia che discoprire

quale e quanto sia

possa il diletto che non teme noia?

E ben che tosto i' moia,

i' ne morrò contento

d'aver provato, prima

che morte mai m'opprima,

il ben che l'uom'eterna in un momento

in cui dolcezza sède

che quanta mai dolcezza fosse eccede.

Ch'i replicati baci

su quella man soave

che 'l cor m'annoda e come vuol discioglie,

fur tutti ardenti faci

che m'arser sí, che m'have

qual fenice rifatto a le sue voglie.

Da me stesso mi toglie

la bella mano schietta,

con tanta maestate,

ch'allora mille fiate,

questa, diss'io, dal volgo a sé m'alletta.

E a l'uno e a l'altro polo

seco m'innalza con famoso volo.

Quai d'orïente perle

ben lucide e polite

l'India ne mandi o qual piú ricco mare,

non sará, ch'a vederle

non paian scolorite

a par de l'unghie cosí terse e chiare.

O candor singolare

di que' diti sí vaghi,

cosí leggiadri e snelli,

che 'l cor da me divelli,

e dolcemente nel martír m'appaghi.

Rara beltá divina,

cui tutto 'l mondo onora e ognor s'inchina.

Quando la bocca posi

su quella per baciarla,

soave albergo d'ogni mio desio,

chi 'l crederá, ch'ascosi,

per piú leggiadra farla,

i pargoletti Amor in lei vid'io?

E l'alma quasi uscío

da le mie labbra fòri

per istar sempre seco,

né dir saprei chi meco

la ritenesse allor in quei favori.

Ché s'io n'avessi morte,

qual mai piú bel morir, o lieta sorte?

I' non dovea levarmi,

o bella man, giammai,

ma mille e mille baci ancora darti,

ché sol beato farmi

e trarmi fòr di guai

tu puoi: tant'è quel ben ch'in me comparti.

E di poter baciarti

non fu giá poca grazia,

perché fatta sei tale

che tua bellezza vale

ogni voglia acquetar e render sazia.

Ond'io mi fermo, e grido

che d'ogni gioia in te riposto è 'l nido.

Chi può, Canzon, ad una ad una tutte

annoverar le stelle,

dirá di questa le bellezze belle.