XXXII

Omai che piú bramate,

occhi, di que' begli occhi il dolce giro,

s'i' mi sento morir quando lo miro?

Non v'accorgete come l'arso core,

misero piange, sempre

che vi specchiate in que' superbi rai?

Cangiasi l'alma d'una in mille tempre

e di se stessa fòre

va vaneggiando con tormenti e guai,

onde con duri lai

scoprir volendo l'aspro mio martiro,

invece di parlar sempre sospiro.