XLIII

Di quelle prime mammole vïole,

che fur sí fresche e di soave odore,

ma sí tosto cangiaro il bel colore

al tramontar del lor nativo sole,

questa, che fa di me quant'ella vole,

l'immagin m'appresenta in mezzo al core,

e fuoco accresce al mio fervente ardore,

che sí m'incende e punto non mi duole.

Veggio quell'aria del bel viso santo,

con la tenera etá, con quella grazia

che la dolce memoria ognor rinfresca:

ma non vi scorgo mai da nessun canto

al mio languir pietá, perché mi strazia

ognor piú questa, quanto piú m'invesca.