CXLII

Con quella bianca man, ch'avorio schietto

e pura neve vince di candore,

femmi gustar Madonna quel liquore

ch'allegra il cor da gravi affanno astretto.

Freddo mi parve al gusto, ma nel petto

subito accese sí cocente ardore,

che 'n un momento m'arse dentro e fòre,

come tra vive fiamme solfo eletto.

Rise Madonna allor con tanta gioia

del fiero incendio mio, del mio martíre,

che la memoria ancor il cor m'annoia.

Che debbo dunque far se non languire,

se quel che altrui conforta a me dá noia,

e di sua man costei mi fa perire?